A culpa não foi da estrela, mas da fé.

 Aquele brilho raro cruzava o céu quando, de forma inesperada, ela olhou para cima e viu. Um sorriso nostálgico — e outro, quase infantil — se formaram em seu rosto. Parou ali mesmo. Cruzou dois dedos da mão direita, fechou os olhos num impulso e fez um pedido silencioso. Trouxe as mãos ao peito e apertou firmemente sobre o coração. Depois, retomou sua postura e seguiu seu trajeto.

Havia em seu olhar uma lembrança tão doce que, por um breve instante, esqueceu o motivo que a levará para ali.

— Bom dia! — disse a recepcionista com voz terna e com gentileza. — Bom dia. Em que posso ajudar? — Vim visitar o paciente do quarto 32. — Só um instante.

O elevador já aguardava naquele andar. Bastou que ela se acomodasse e pressionasse o botão do 3º andar. A porta começava a se fechar quando alguém, esbaforida, a interrompeu e entrou. Número 4.

Os olhares se cruzaram no instante da entrada. Algo entre elas se comunicou em silêncio. — Difícil, não é? — Sim. Bem complicado. Mas a gente tem que ser forte — disse ela, com a convicção de quem já aceitou o próprio destino.

“Plim”. O som do elevador anunciou o primeiro destino. Andar 3. Ela hesitou diante da porta. Respirou fundo. Alisou a blusa com as palmas, puxou a barra da saia, como quem tenta costurar a própria presença de volta ao corpo. Entrou. — Bom dia! — disse, oferecendo um sorriso grande demais para o momento.

No número 4, não houve ensaio. Jalecos e pranchetas à porta. Olhares que se voltaram para ela como lâminas. Nenhum gesto. Nenhum sorriso. “Plim”. Outra vez. Mas agora o som parecia anunciar algo que ela não queria ouvir. — Não entre. Precisamos conversar.

Uma rajada de pensamentos atravessou sua mente como vento cortante, e o semblante — antes sereno, quase esperançoso -- se desfez num instante.

Os dedos perderam a força. O copo de chocolate quente escorregou, tombando no chão com um som abafado. O líquido escuro se espalhou pelo carpete como uma mancha viva, avançando em todas as direções, como se quisesse marcar o espaço com a sua dor.

Ela caiu de joelhos, sem resistência. O corpo parecia não lhe pertencer mais.

Lágrimas começaram a escorrer, mas não vinham sozinhas. Vieram com gritos entrecortados, com sons que não tinham nome — uma mistura de lamento e desespero que se confundia com o cheiro doce do chocolate e o tecido áspero do carpete sob suas mãos.

Por todo andar, o som ecoava: um lamento cru, sem forma, sem pudor.

E ali, no centro daquele pequeno universo de dor, ela parecia ter se dissolvido — não havia mais contorno entre o que sentia e o que era.

A enfermeira com a ternura de quem já embalou filhos em noites difíceis, a envolveu nos braços. Ela aceitou o gesto e a apertou com uma força que parecia querer fundi-las num só corpo — como se, naquele abraço, pudesse nascer uma vida diferente da que carregava.

A enfermeira não disse nada. Apenas permaneceu, sem resistir àquela demonstração crua de desamparo.

Aos poucos, a força foi se dissolvendo. Ela foi domando os tremores — nos olhos, nos braços, no abdômen, nas pernas … até que as mãos se abriram, e o abraço se desfez.

Os médicos, em silêncio, suspenderam o anúncio. Não era hora de palavras. Eles sabiam. 

Amparada, ela foi conduzida até o interior do quarto. E ali, a duras penas, encarou um dos seus piores medos.

O quarto trazia uma mistura de cheiros que ela identificou bem no finzinho. Um cheiro de carinho e afago. Ela ainda tinha a visão turva como se quisesse adaptar os olhos ao cenário que já estava definido. Mas ela queria do seu jeito buscar alguma imagem que a protegesse com ternura daquilo que viria. Em sua mente encontrou voz, sorriso, gargalhadas… encontrou amor.

E viu. Lá estava, sobre a cama de lençois claros e sobre o sombreado da luz que vinha da janela. Imóvel. Silencioso.

Seus olhos marejaram, mas ela se conteve. O coração batia lento, como se quisesse acompanhar o tempo daquele instante.

Passou a prestar atenção em tudo. Cada detalhe. Cada som. Cada sombra.

A enfermeira ainda segurava uma de suas mãos. Com um gesto leve, quase silencioso, pareceu dizer que afastaria o lençol.

E ela viu. Com as mãos cautelosas, como quem prepara um ato cirúrgico, tocou-lhe a face. As lágrimas vieram, sem aviso, e molharam o rosto imóvel à sua frente.

Ficou ali por alguns segundos. Depois, com delicadeza, cobriu-o novamente.

A enfermeira a conduziu até a sala do médico. Lá, recebeu as palavras que não mudavam o passado — mas marcavam, com precisão, o início de um novo tempo.

No quarto 32, as coisas transcorreram de outra forma…

— Você veio? Que maravilha! — foi assim que ele a recebeu. — Sim. Claro que vim! Você está se sentindo bem? — Estou ótimo! O médico disse que, com mais um ou dois exames, posso receber alta. Tudo será visto ainda hoje.

Ela sorriu. Uma lágrima discreta escorreu, sem que ela pudesse evitar. Aproximou-se e o envolveu num abraço apertado, como quem reencontra a própria vida.

Ele sorria, pedindo com doçura que ela tivesse calma.

E então ela soube — havia dias por vir. E neles poderia ou não avistar o brilho de outra estrela, mas ela tinha a certeza de que a vida seria celebrada ao lado de quem ela ama.

Um breve reflexão entre o fim e o recomeço:

A morte de um companheiro é uma ruptura que não se mede em palavras. É como se o tempo, por um instante, deixasse de obedecer as leis da física e passasse a se curvar à ausência. O silêncio que se instala não é apenas externo — ele ecoa dentro do peito, onde antes havia diálogo, risos, planos e uma rotina compartilhada. Reiniciar a própria vida depois disso exige mais do que força: exige coragem para olhar o vazio e ainda assim escolher caminhar.

É nesse reinício que a esperança se revela não como um sentimento leve, mas como um ato de resistência. A pessoa que perdeu seu amor e decide continuar está, na verdade, desafiando a lógica da dor. Ela aprende a conviver com a saudade sem permitir que ela a consuma. Aprende a transformar memórias em combustível, não em prisão. E, aos poucos, descobre que viver não é trair o passado — é honrá-lo com cada passo que ainda pode ser dado.

Por outro lado, há quem tenha sentido o peso da perda iminente, tenha se preparado para o pior, e então, contra todas as probabilidades, foi agraciado com uma nova chance. Essa pessoa vive o milagre da continuidade. O que parecia ser o fim se transformou em um recomeço inesperado. E nesse recomeço há uma gratidão que não se explica, uma reverência à vida que só quem esteve à beira do abismo conhece. Cada gesto, cada palavra, cada manhã ganha um brilho diferente — como se o mundo tivesse sido redesenhado com contornos mais nítidos.

Essas duas experiências — a de quem perdeu e a de quem foi poupado — se encontram num ponto comum: a fé. Não necessariamente religiosa, mas a fé como força invisível que sustenta o ser humano diante do inexplicável. A fé que diz “ anda há caminho”, mesmo quando tudo parece desmoronar. E a esperança, essa irmã da fé, que sussurra que o futuro pode, sim, guardar surpresas maravilhosas.

A vida é feita de vicissitudes — altos e baixos, perdas e ganhos , despedidas e reencontros. Mas é também feita de possibilidades que só se revelam quando se escolhe continuar. Às vezes, o que parece ser o fim é apenas uma curva. E às vezes, o que parecia perdido é devolvido com mais força, mais luz e mais sentido.

No fim, quem ama e sofre, quem perde e resiste, quem quase desiste mas é surpreendido pela vida — todos compartilham a mesma essência: são sobreviventes da alma. E é essa alma que, mesmo ferida, continua acreditando que viver vale a pena. Mesmo quando se foi abandonado à própria sorte nas injustas penas.