Pães e memórias com canela e açucar.

 O sono estava pesado e revigorante. Desta vez, não houve o sobressalto recorrente das manhãs anteriores, quando o alarme digital ressoava o bip intermitente: “bip-bip-bip-bip”.

Seus olhos se abriram com um olhar de surpresa, muito antes do alarme,  como se buscassem identificar um cheiro distante — um aroma que lhe trouxera lembranças de um tempo que ela desejava, do fundo da alma, poder viver outra vez.

Permaneceu imóvel, agora mergulhada nas imagens que a nostalgia lhe pintava. Calmamente, fechou os olhos e se lançou no labirinto da memória para encontrar a origem daquele chamado sensorial. E lá estava ela, bem ao fim de um caminho suave: sua mãe, já falecida, distribuindo sorrisos sinceros, com o brilho apaixonado que seus olhos sempre carregavam.

Ao fundo, uma mesa quadrada de madeira de lei. As cadeiras estavam afastadas; apenas uma delas servia de apoio para os utensílios de cozinha: uma bandeja com pães cortados em fatias redondas e grossas — ao menos quatro dedos de espessura. Sobre a mesa, uma cumbuca com açúcar e canela misturados, tingindo o ambiente com um marrom suave e adocicado.

Num prato de porcelana grande, os ovos já batidos esperavam. Ao lado, outra bandeja, maior, forrada com papel — papel retirado de sacos de pão da padaria, que naquela ocasião serviria como escorredor de gordura.

Perto da mesa, o fogão branco de quatro bocas, marca Esmaltec. Uma das chamas permanecia acesa, aquecendo a frigideira preenchida até a metade com óleo, que precisava estar bem quente para receber o pão já embebido no leite com açúcar refinado. Depois de escorrido, o pão era besuntado nos ovos batidos antes de ser colocado, com todo cuidado, no óleo borbulhante.

Que maravilha aquilo tudo!!!

Seus olhos, ainda fechados, acompanhavam a lembrança com a respiração tão calma que mal se percebia. Demorava-se ali, na cama, apenas para poder desenhar com mais nitidez, na tela da memória, aquele momento sagrado.

De repente, um leve ruído vindo da rua atravessou a janela entreaberta — o som abafado de um caminhão do gás, talvez, ou uma voz qualquer anunciando frutas. Mas ali, no refúgio morno entre o sono e a vigília, aquilo não importava. Ela queria permanecer mais alguns minutos naquela cozinha de outros tempos.

Sentia o calor do fogão, ouvia os estalos do óleo, e jurava que podia ver o avental florido da mãe balançando com o movimento do corpo enquanto virava as rabanadas com um garfo de cabo de uma colher de pau marrom. Tudo era tão vívido, tão presente… como se a qualquer momento ela pudesse virar-se para ela e dizer: “Vai chamar os outros, já está quase pronto.”

Mas não havia outros. Só ela. Só essa lembrança doce e poderosa a segurava ali.

Com esforço manso, os olhos se abriram por completo, úmidos. A luz do novo dia entrava tímida, lavando o quarto em tons dourados. O ar ainda guardava o silêncio das primeiras horas da manhã, e ela soube, sem dúvida, que aquela visita da memória não fora por acaso.

Aquela seria uma manhã de rabanadas.

"Bip... bip... bip... bip... bip..."